—¿Volverás mañana?
—Lo intentaré —prometió Leonard—. Y mira, tengo una sorpresa para ti.
Sacó de su mochila una tableta para niños que había comprado durante el almuerzo.
—Es para que dibujes y juegues juegos educativos.
Los ojos de Isabela se abrieron de par en par.
—¿De verdad es mía?
—Toda tuya, pero promete que la compartirás con los otros niños cuando quieran jugar.
—Lo prometo. Gracias, señor.
—Solo llámame Leonard.
—Gracias, Leonard. Eres la persona más amable que he conocido.
Esa noche Leonard cenó solo en su apartamento, pero por primera vez en años no se sintió solo. Pensó en Isabela, en su sonrisa y en cómo se había acurrucado naturalmente contra él mientras jugaban. Se sintió conectado a ella de una manera que no podía explicar más allá del obvio parecido físico con Julia.
Al día siguiente, el teléfono sonó a las 10 de la mañana. Era el laboratorio.
—Señor Baker, los resultados están listos. ¿Puede venir a recogerlos o prefiere que se los enviemos?
—Los recogeré ahora mismo.
Leonard canceló todas sus reuniones de la mañana y se apresuró al laboratorio. El Dr. Henry lo encontró allí para acompañarlo. En el momento, el técnico le entregó un sobre sellado con manos temblorosas. Leonard lo abrió y leyó el resultado: Probabilidad de paternidad 99,99%.
Leonard se apoyó contra la pared. Era oficial. Isabela era su hija.
—Felicidades, Leonard —dijo el doctor Henry poniéndole una mano en el hombro—. Ahora podemos iniciar el proceso legal.
—¿Cuánto tiempo hasta que pueda llevarla a casa?
—Con este resultado podemos solicitar la custodia temporal de emergencia. Si el juez falla a nuestro favor, quizás en dos semanas.
—Dos semanas sigue siendo mucho tiempo —murmuró Leonard.
Esa tarde regresó al orfanato con los resultados de ADN en las manos. Pidió una reunión privada con la hermana Teresa.
—Es cierto —dijo entregándole el documento—. Isabela es mi hija.
La monja leyó los resultados con lágrimas en los ojos.
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