Julián volvió del trabajo y la casa estaba demasiado callada. La madrastra dijo:
—Están dormidos.
Pero él encontró un audio. Viento, grillos y un bebé llorando. Abrió la ubicación, era el monte, y entendió algo peor. No estaban solos allá afuera.
Julián abrió la puerta de la casa a las 7:47 de la noche. Lo primero que notó fue el silencio. No era un silencio normal, ese silencio que tiene una casa cuando todos duermen, cuando el cansancio del día se ha disuelto en el descanso. Era un silencio diferente, un silencio que pesaba, un silencio que gritaba.
Había trabajado 12 horas en la obra, 12 horas de supervisor, de caminar entre acero y concreto, de gritar órdenes que nadie escuchaba bien, de respirar polvo que se pegaba en los pulmones. 12 horas pensando en sus hijos, en Camila, Emilio y Mateo, en sus caras cuando se despidió esa mañana. Tres versiones del mismo rostro, tres formas diferentes de no entender por qué papá se iba. Colgó las llaves en el gancho, dejó la chamarra de trabajo en la silla, se quitó los tenis dejando un rastro de polvo gris en el piso. Brenda llamó. Ella apareció casi al instante, demasiado rápido, como si estuviera esperando detrás de la puerta.
Brenda tenía 33 años, cabello castaño, ojos claros, una sonrisa que parecía genuina cuando la conoció hace dos años. Ahora, esa sonrisa parecía un disfraz que se ponía y se quitaba dependiendo de quién estuviera mirando.
—Hola, amor —dijo, besándolo en la mejilla.
Su labio rozó su piel, pero no sintió calor; sintió frío.
—¿Dónde están los niños? —preguntó Julián, aunque ya sabía la respuesta por el silencio.
—Durmiendo —respondió Brenda—. Cansaditos, tuvimos un día agotador.
Julián asintió. Fue a la habitación de los trillizos, abrió la puerta lentamente. La habitación estaba vacía. Las camas estaban hechas, las mantas estaban en su lugar, pero no había niños. Volvió a donde estaba Brenda.
—¿Dónde están? —preguntó de nuevo, y esta vez su voz cambió. Algo en su tono se endureció.
—Con mi mamá —respondió Brenda—. Los llevé a visitarla. Llegará en una hora. Quería que los viera.
Julián la miró. Miró sus ojos. Brenda evitó su mirada.
—¿Y por qué no me lo dijiste? —preguntó.
—Porque sabía que dirías que no.
Julián se dio la vuelta, caminó hacia su habitación, sacó su teléfono y abrió una aplicación. La aplicación que había instalado meses atrás cuando comenzó a sentir que algo no estaba bien. Una aplicación de localización, una aplicación que mostraba dónde estaban sus hijos en tiempo real. Abrió la aplicación y lo que vio lo congeló. Las tres ubicaciones estaban juntas, pero no estaban en la casa de la madre de Brenda. Estaban en el monte, a 15 kilómetros de la ciudad, en una zona boscosa donde no había casas, donde no había gente, donde no había nada excepto árboles y oscuridad.
Julián escuchó algo entonces. Un sonido que venía de su teléfono, un audio, un audio que estaba grabado en la galería de su celular. Vio cómo su mandíbula se tensionó. Vio cómo algo en su interior se rompió, pero intentó mantener la fachada.
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